De ceniza, de ese polvo que dejan los días, son mis huesos. Los corroe una luz gris.
(Ningún mensaje de texto. Mañana, domingo con sol. La cama destendida de a uno, la camisa arrugada, los labios pelados. La peor resaca es la que nunca se tiene.)
Entenderé que quise la espera, consumirme, ser materia oscura para que en tu venida yo ya no sea yo.