Una vez lo escribí como la segunda parte del título para la poesía del desesperado y ahí me sucedió. Me sedujo, y acabó con el trabajo posterior al coqueteo. Me dio el placer.
Es que estaba ahí, una escupida tan libertaria, un abrazo al me cago en todo, una patada a tu formalidad. Se veía así, tan explosiva, tan estas ganas de patearte la mesa con pavo y todo arriba (y claro, preferentemente el de navidad).
Y por entonces nacía la madrugada, y yo encontraba el silencio y me imaginaba la auténtica soledad.
Y el alivio.
Y te vi como frutillas con crema para la novia, como pito para “el raro”, como limusina para Fort.
Fuiste el parto. Las luces fueran las contracciones, y vos ahí el parto. El dolor del alumbramiento, pero qué gozo.
O el sorete. Los intestinos cerrados como trapo de piso detenido en el momento del estrujado que arruga las caras, y el sorete afuera cayendo como piedra. ¿Y qué te va a importar el salpicón?
Ah... que me juzgue la academia, mirá cuanto me importa (y su mayúscula).
Me diste en el momento un grito de respiración.
Se dice sublime? Sí, sublime!
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